zondagsrust
Het lijf riekt naar oprukkende koorts.
De onderbuurman draait voor de zoveelste keer
hetzelfde kuthousenummer. Hij weet niet beter.
De tv meldt indiaase wijsheid en
een friese bejaarde -he, Drachten, dat ken ik-
die terugging naar Auswitz I. Dan begrijp je
dat het mij niet lukt mij waar dan ook
druk om te maken. Ik maak mij een pot
zelf geïmporteerde russische bloementhee.
Laat het maar gebeuren.